Soy feliz con Lorena. Ella es mi ama y yo soy su esclavo sumiso. Ella me azota y yo recibo con gusto los azotes. Perverso, ¿verdad? Sí, soy un desviado, pero ella, mi adorada Lorena también lo es, y yo la amo más que a ninguna otra cosa. Tenemos una relación simbiótica. Ella ordena y yo obedezco. Siempre y sin pensarlo. Además, ¿qué tendría que pensar? El mero hecho de estar delante de ella, deslumbrado por su belleza y por sus ojos inyectados de malicia, es suficiente para sólo pensar en satisfacer hasta el más mínimo de sus caprichos, esperando a cambio un suplicio sexual cada vez más refinado.

Sería, para quien sabe de qué va el tema, una bonita historia de amor. ¿Puede haber amor entre unas mentes tan delirantes como la de Lorena o la mía? ¡Sí! De hecho hay tanto amor que sólo podemos pensar el uno en el otro, claro que desde perspectivas diferentes. Lorena sobre un pedestal de fuego, tiránica y terrible, y yo a sus pies, dócil y subyugado, miserable fango que no merece ni siquiera ser pisado por sus divinas plantas.

He mentido y debo asumir mi castigo. Mi ama sabrá aplicarme un cruel correctivo. Eso no importa: sea el que sea, será muy, muy doloroso y muy, muy elaborado. Lorena es así: amarla tiene que ser doloroso. Mi sufrimiento es el pago al tiempo que tarda en decidir el próximo tormento. Cuando me somete a alguno, me siento lleno de amor porque sé que ella piensa en mí. ¿Y qué mejor regalo para el amor de mi ama que ofrecerle mi cuerpo, para que de él goce a su antojo? Puede parecer una actitud demasiado pasiva. Quizás lo sea. Por eso a menudo me rebelo, para demostrar a Lorena que me preocupo de complacerla, de darle motivos para que desate su furia y sus deseos sobre mí.

Pero me he desviado del remordimiento que me produce el haber mentido. ¿Queréis saber en qué mentí? Os lo diré:

No he sido siempre el siervo de Lorena. Antes, de esto hace ya varios años, fui el novio de otra chica. Con ella no existía la relación sadomasoquista que mantengo y que me mantiene junto a Lorena. Camino, la chica en cuestión, era un ser odioso, malvado y estúpido, mezquina e insulsa. No puede compararse a mi diosa Lorena, ni siquiera le llega a la suela de los zapatos. Sólo pensar en ella me revuelve la hiel.

¿Cómo pude ser la pareja de semejante ser? No lo sé. Pero lo fui. Y ahí mentí a mi ama: en que nunca se lo he dicho. Podría aducir en mi defensa que Lorena tampoco me ha preguntado jamás si yo había tenido novia antes de conocerla. Pero eso no me disculpa de mi pecado. Yo, que no he sido en ningún momento remiso a desnudar mi cuerpo ante su mirada inquisitoria, no he sido capaz de desnudar de igual modo mi alma, de comunicar a mi dueña los secretos íntimos de mi pasado. No he sido capaz hasta hoy. He elegido bien el momento: mientras me monta atado sobre la cama. Así podrá darme mi merecido enseguida, así yo tendré el ansiado perdón de la disciplina.

La piel brilla por el sudor y despide mil destellos por la habitación, trenzados con el aroma de la excitación. No podía resistir más y me he visto obligado a aferrar los barrotes del cabecero de la cama con firmeza para no eyacular. No puedo hasta que Lorena no me lo permita. No son pocas las ocasiones en que "se le ha olvidado" concederme ese placer y yo, impotente para contener mi propio orgasmo, me he corrido. Y cada vez que esto ha ocurrido, mi ama tenía listo un castigo acorde a mi exigua resistencia. No hay más de dos fines posibles: o me permite llenar alguna de sus sagradas cavidades con mi semilla o no me lo permite. Pero nunca para de exprimirme, haciendo danzar sus caderas y pubis sobre mi miembro, hasta que termino por rendirme agotado a la evidencia: soy un mal esclavo. Por fortuna Lorena conoce bien mis límites y no los sobrepasa más que cuando lo considera conveniente a mi formación en el servicio y culto a su sublime gracia.

¡Qué delicia! Su voz deslizándose por mis oídos, invadiendo mi cabeza, domeñando mi voluntad. No es cierto, mienten los que dicen que todo sonido puede cifrarse en tres parámetros: intensidad, tono y timbre. El aire, perfumado por mil prados floridos, que sale de su boca me trae una música sin limites, llena de encanto, de exquisitas cualidades y regida por un omnipotente sentimiento de dominio. Es más que imperativa. Parece que lo que ella dice debe cumplirse inexorablemente.

Lorena siempre ha apreciado la sinceridad. Al principio no pareció afectada por la revelación. Su ritmo era idéntico. Su cuerpo seguía convulsionándose y evolucionando en una indescriptible danza de placer sobre el mío. Pensé que me había ignorado hasta que el pelo azabache tuvo la gentileza de permitirme contemplar sus ojos. Gigantescos ojos negros, profundo infierno nuncio de las torturas más sádicas que una mente humana puede discurrir. Un felino nocturno hubiera tenido más compasión en su mirada al despedazar a su presa inocente que aquellos ojos negros. Sentí miedo, pánico. Pero no me arrepentí en absoluto de haber hablado. Al contrario: deseaba el suplicio, clamaba por él.

Lorena tanteó las cuerdas que inmovilizaban mis muñecas. Eso era un mal, bueno, un excelente síntoma. Lo hacía para asegurarse de que me resultaría imposible evitar su arte diabólica. Por supuesto sabía que yo no me resistiría, pero también sabía que mi cuerpo no era completamente indolente y que algún reflejo, algún espasmo ante el dolor, podía traicionarme.

Si el tono que utilizó la primera vez era perentorio, éste lo era definitivamente aún más.

Lorena quedó pensativa un momento. Normalmente suele trazar sus perversos designios en un par de minutos, pero la situación puso a prueba su concentración. No paró en ningún momento de cabalgarme en lo que estuvo maquinando su plan. Creí que iba a castigarme en cuanto tuviese el esquema claro de lo que iba a hacerme. Pero en vez de eso me quiso sonsacar más detalles. Le confesé, exagerando los detalles morbosos para así acrecentar mi pena, todo lo que habíamos hecho Camino y yo. Le molestó especialmente enterarse de que consentí en tener sexo oral con ella.

Me lo estaba pasando en grande consiguiendo más y más motivos para que la cólera excitada de Lorena me destrozase. Tanto que me reía entre dientes. Por fin Lorena dijo, y esto me dejó de piedra:

Eso no entraba en mis previsiones. Me acosaron los celos. ¿Es que no le afectaba para nada mi infidelidad? ¡Vaya chasco! ¡Si me lo había inventado casi todo! Furioso me revolví en la cama.

Nunca volví a ver la duda en la cara de Lorena después de esa pequeña rebelión. Parecía, por primera vez, asombrada de mi comportamiento. Y yo también me quedé asombrado al descubrir que ella tenía miedo. ¡Sí, miedo de perderme, de que su fiel esclavo no se adecuara a sus planes! En el fondo rebosaba de orgullo: todo lo que había conseguido con una mentira.

No contesté. Desvié la mirada. Quería hacerla sufrir. Quería que enloqueciese y me hiciese algo ya. Es absurdo el modo, el pretexto o causa con que conseguí mis fines. Por fin, Lorena salió del estado comatoso en que la había sumido mi rebelión y entró en el éxtasis de la furia.

Ha pasado una hora y media desde que Lorena acabó conmigo. Me siento muy cansado, pero pleno. Cada fibra y músculo de mi cuerpo ha padecido el rigor del tormento. Pero es sobre todo la parte más sensible de mi ser la que me indica que todo lo ocurrido no ha sido un sueño... o una pesadilla. Haciendo un esfuerzo titánico por la pesadez que se ha apoderado de mi cabeza, intento mirar mis genitales.

Relajo el cuello y la almohada, empapada de sudor, me sostiene. No puedo evitar sonreír. Durante un instante lo he visto. Allí, terminando mi vientre, surgiendo de un pequeño bosque de pelos, se erguía amenazadora, torre guardiana que todavía da la voz de alarma cuando ya ha terminado la batalla y ni siquiera los cuervos revolotean sobre los despojos. El resto de mí es insensible desde hace unos minutos, pero mi pene sigue doliéndome. Está tan hinchado que puedo sentir hasta los cambios en la dirección de la brisa que refresca las habitaciones. Y en la punta un glaciar de plata destila manantiales hirvientes de sangre.

Sí, mi ama me ha anillado el glande. Fue lo último que hizo, cuando yo creía que no podría resistir más dolor. Metió la mano en uno de los bolsillos del vestido y lo sacó. Un perfecto círculo de metal reluciente. Casi no recuerdo lo que siguió a la sonrisa de Lorena al acercármelo para que supiese mi condena. Bueno, sí... Recuerdo algo: el frío de la joya moviéndose con sigilo desde mis ingles hasta su emplazamiento actual. Trazó una zizagueante línea por mi miembro, atemorizando a su paso cada poro. Y luego. Luego aullé. Mi carne se sacrificó al intruso y cedió a la invasión. Todos mis sentidos se saturaron por la sensación y empecé a oír la aguja perforando todo lo que se oponía. Lenta, lenta, lenta... Pero inexorable.

Y veía, aunque apretaba tanto los párpados que me escocían, a mi ama Lorena flotando sobre la luna y sobre ella una serpiente que intentaba comerse a sí misma. Sentí su veneno derramarse por mi sexo.

No fue sencillo levantar el majestuoso pedestal que sostenía el metal en vueltas sin principio ni fin. Lorena tuvo que aplicarse sobre mi, para hacerme olvidar la fatiga de sus castigos lo suficiente como para disponer de un miembro erecto al que "condecorar". Fue una medalla ganada con sangre, sudor y lágrimas. Se burló todo lo que quiso de estas últimas, tachándome de blandengue. No comprendió que más que por el dolor lloraba por el placer que ella me administraba. En dosis pequeñas, claro, pero suficientes. La felación que obligó a mi polla a erguirse de nuevo para el acto final, por ejemplo.

No sé si existirá algo más placentero que tener tu pene entre los labios de la mujer que amas, que adoras, y que ella no conceda ni un segundo a tus gemidos hasta que logra izar el mástil de Cupido sobre el bajo vientre. Si hay algo mejor que eso, tiene indefectiblemente que ser lo mismo que estar en el paraíso.

¿Y por qué me hizo esa deleitosa mamada? Porque mi "espada" parecía de cartón piedra y para "tachonarla" debía endurecerla más que el acero al temple. Me dio un inmenso gozo a cambio de un suplicio mayor aún.

Pero el anillo de mi pene, aunque símbolo indeleble de mi pertenencia a Lorena, no era suficiente para ella. Quería grabar, literalmente, su nombre en mi cuerpo. Igual que un ganadero marca a sus reses. Sólo que no usó hierro al rojo vivo. Fue más refinada. Demasiado para mi aguante. Un estilo de los que se utilizan en marquetería para tallar madera se encargó de poner por escrito el deseo de mi soberana. Chillé sólo cuando terminó y ungió las heridas con una mezcla de sal, vinagre y especias, antiséptica, sin duda, pero peor que el yodo sobre la carne viva. Sus dedos, untados del milagroso bálsamo, me informaron, como si de un libro braile se tratase, de lo que sobre mi había escrito: "Siervo de Lorena".

A Lorena era bastante fácil hacerla reír, aún en situaciones comprometidas y serias. Por eso casi lloró con mi graciejo. Luego, segura del mensaje que habría de acompañar mi carne el resto de mi vida, esgrimió el fatal instrumento y me esculpió. ¿La sensación? Como si cayera a un pozo lleno de gatos rabiosos.

Lorena tiene una caligrafía estupenda, casi gótica. Y es capaz de dibujar un círculo perfecto con la punta de una pluma sobre un cartón en vilo. Las curvas de mi piel no supusieron un gran problema a la hora de convertirme en ejemplo vivo y doliente de su arte. Pero necesitó algo de inspiración para ejecutar su morbosa tarea. Eso y unos renglones entre los cuales ubicar cada trazo. Ambas cosas, ocurrencia y plantilla donde plasmarla, los descubrió tras la agotadora sesión de azotes que me propinó al inició de nuestra peculiar sesión.

Me encanta esa palabra, y me encanta más porque la dicen los labios que siempre deseo besar.

En el mismo instante que Lorena daba el visto bueno para comenzar mi suplicio, justo en el momento en que del cerco de sus dientes salía la última sílaba de mi sentencia, presencié una escena ya conocida.

No es que no me excitara el (la primera vez aterrador) gesto de extraer la fusta purgadora del cajón de los trastos sádicos, pero... Bueno, cualquier iniciado en el mundo de la sumisión sabe lo que es eso. De hecho es un ademán casi invariable. El cuerpo del artilugio se comba, su rigidez cede, y unos suaves golpecitos sobre la palma de la ama indican que va a comenzar la azotaina. Está "muy visto".

Diez minutos más tarde, mi opinión de que iba a repetirse un simple tópico del juego sadomasoquista había cambiado radicalmente. ¡Qué forma tan maravillosa de dirigir cada embestida! Lorena esgrimía el inmisericorde flagelo como si de un florete se tratase. Lo dirigía hacia donde quería, nunca a un sitio al azar, y allí lo impactaba en una estocada perfecta con un silbido que se anticipaba sólo por milésimas al dolor y el jadeo. Pronto toda la superficie de mi ser ardía y vibraba, expectante, con cada azote. Lorena conocía a la perfección el oficio y conseguía que ninguna zona estuviese menos "atendida" que otra o mortificada en menor medida. Hay un juego en algunos salones de entretenimiento o recreativos que me alienó, pues me sentía como él: se trata del tablero del mazo, sobre el cual aparecen de improviso bloques o monigotes que hay que aplastar con toda rapidez. Seguro que habéis jugado alguna vez a ese divertimento. Pues mi ama se entretuvo jugando conmigo: cada vez que una parte de mí se relajaba y quedaba libre del escozor de las deseadas laceraciones, allí estaba Lorena para despertarla con su instinto salvaje y casi adivino. La fusta dibujó mil figuras geométricas que se desvanecían lentamente, en cuanto la afluencia de sangre en la zona disminuía. Y al observar, casi al final (final que no advertí en ningún momento, pus lo deseaba y odiaba a partes iguales), como uno de las largas líneas tardaba en desaparecer, empecinada en fundirse con el sudor que me abrigaba, tuvo la idea de las "inscripciones" y de utilizarme como placa conmemorativa de su imperio. Haría signos imborrables en mi carne y mi mente.

Ya ha vuelto. Me ha descubierto soñando despierto. La tengo encima, abrazándome, antes de que me de cuenta. Su respiración cálida alivia el martirio, y sus uñas, pintadas de un rojo idéntico al de mi sangre, no están sedientas de más tortura, sino que acarician los surcos y cicatrices de mi curtido pellejo.

El silencio es oro, y me hice rico con la larga pausa que introduje en nuestra conversación. Tenía que sopesar los pros y los contras de la revelación que iba a hacer a Lorena, cuya expectación llegó a tal punto que se montó a horcajadas sobre mi estómago, ansiosa de saber la clave que conduciría a Camino. La clave. Ella es la clave, la llave, el necesario nexo hacia un nuevo episodio de delirio sadomasoquista. Ella: